MI PRIMER PREMIO

He recibido mi primer premio por parte de Ely , a su vez ella lo recibió de Chorizo Criollo para compartirlo con otros blogs se llama "Alma Con Arte" y lo recibo, según las instrucciones, por Sabiduría. Debo decir que al recibirlo han pasado estas cosas:

1. Ely es piscis, igual que yo y nació un 26 de febrero igual que este lumpenescritor.
2. Su blog se llama Dreams, Star and Coffe . Yo tomaba una taza calientita de café cuando recibí el aviso.
3.Me lo otorga por Sabiduría y debo decir que soy un perfecto ignorante en esto de los premios, pero recibirlo de ella me llena de orgullo. Y como no sé que se hace con el premio pues lo pongo aquí y después lo colgaré en una pared de mi barquito.

Gracias Ely.

Entonces vino Ely y me dijo que hacer, va:

Ahora debo responder y cumplir lo siguiente:

1) En qué animal me reencarnaría? En una hormiga negra (como la del mito de Quetzalcóatl)
2) No podría sobrevivir sin... mi familia y la esperanza de que este mundo se puede cambiar.
3)Lo que más aprecio de una persona... la honestidad

4) Suelo vestir de color... azul

5) Tres palabras que me definan: amistad, palabras, realizar.

6) Un lugar al que viajaría... China

7) Mi cita favorita: "El que con niños se acuesta..." no, esa no... mejor: "No hay gobierno que dure más 6 años ni pueblo que lo soporte" ésta la inventé... mejor otra: "La poesía no pertenece a quien la escribe sino a quien la necesita" ésta si.

8) Algo que quiero hacer: ahorita terminar mi trabajo, mañana arrastrar la felicidad aunque sea a fuerzas y repartirla entre la gente que amo y los necesitados, los excluídos del mercado neoliberal, las mujeres, los indígenas (parece promesa de candidato)... mejor terminar de leer la obra completa de Julio Verne.

9) De mayor quiero ser... poeta de verdad.

10) Mi mayor monosidad... ¿mono qué? ¿¿¿¿????... ¿¿¿¿???... leo el I Ching... aunque eso no es muy mono que digamos... ¿tocar la guitarra? ... ¿fotografía de desnudos?... ¿pasta italiana?... ¿comida china? no, eso tampoco... no sé.

11) Ahora tengo que entregar este premio a 14 blogs separados en dos secciones. Siete blogs de juventud: (+ 7 sabiduría)

7 Juventud + Sabiduria=14
No tengo todos esos, pero aquí están los que son

Blogs jóvenes:

Kiddo
Puella
Abril
Petu
Srita Ämbar
Blogs Sabios:
(por orden alfabético)

CalipsoJolie
La Malquerida
Mafalda
Mariposasalvuelo
MauVenomPenélope

Versos complicados
Según las instrucciones al aceptarlo se llena el cuestionario y se nombran los blogs PARA COMPARTIR EL PREMIO, así que aviso a quienes me siguen para que recojan y hagan lo consecuente.

YA SE VA ESTE DÍA

esta memoria cargada de tu nombre
y no habrá media luz ni orgasmos derramados.

Lejos.
Un distante rumor en tierra ajena
sepultura de mi voz y sus contornos.
Lejos.
Otra noche vacía de esquinas y colores
sin sostén para el soplo de la vida.
Lejos.
Como daga hundida en el recuerdo
me dueles
nos dolemos
y nada es posible
en el día de esta muerte
de estos cuerpos extraños y en desuso.

Nada
es nada.

Renacer en otros labios
será morir de este nosotros
como esparcir cenizas sin sahumerio
sin alcanzar la gracia
sólo infierno de olvido y desmemoria.

A UNA MUJER QUE NO ENTENDÍA POESÍA

A Malquerida,
Reina de los hongos
con admiración y cariño.

"los poemas no se hicieron para mi,
no los entiendo por más que le busque,
no, nel, jamás, nunca, never, no los entiendo."

Mire usted
los poetas somos complicados
torcemos palabras
                les damos vuelta
                las exprimimos
hasta que una gota de latido
se filtre en el poema.
A veces son renuentes
y andamos en círculos para sorprenderlas
hay que aprovechar oscuridades
noches de luna
y claridad que asoma por el día.
Es mejor atraparlas
cuando los dolores asoman
o el coraje las encuentra
y el júbilo las sorprende.

Unas van al norte
     otras al sur
viven en el oeste
o emigran al oriente de las líneas del poema.

La poesía es innecesaria
nadie vive de ella
nunca ha derrocado a un tirano
ni revive difuntos
pero tiene valor de uso
antecede a los besos
y acompaña a los amantes
no sana enfermos
pero reconforta deudos
alimenta a los caídos
y tiene aroma de alcohol y sangre
pero si
un poeta Villon salvó su cuello
de la horca en apelación poética
y otro fue contra el gobierno
en un desamor
           anunciado en letra de Cardenal
                      y se hizo sacerdote.
Hay un Pablo que recorría cuerpos de mujer
                           blancas colinas
y un cartero
le robaba versos para enamorar muchachas.
Conozco un Leopoldo que acusó al gobierno
por dejar cuerpos masacrados.
Una poetisa dejó su muerte de mar
ahogada en versos de coral
Alfonsina de olas y arrecife.
Y una que le bastaban pies
para recorrer el mundo
dejó versos y su nombre 
en lista de desaparecidos 
Alaíde madre de rebeldes.
Hay un Avelino
que persigue tonadas
en sueños y a deshoras.

De nada sirve la poesía
y los poetas se disfrazan ordinarios.

Pero mire Usted
esa retahila de letras 
           en descenso
                desata
             lágrimas
-hay un Sabines que lloramos por su padre-.

Desaburre carcajadas
-un tal Rafael en Roma se aburría
pero ¡oh
       ha pisado una caca!
en Roma
      que se aburre
                  de aburrido
                            aburrimiento
¡ha pisado una caca!-

Un Cocodrilo me enseñó la senda
Huerta tercermundista 
en palabras de segunda.

(Pero le voy a decir un secreto
no hacen falta poetas ni poesía
basta abrir los ojos
y escuchar la vida en sus murmullos).

Ahora le suplico
que no deje de leer metáforas y retruécanos
corremos el peligro 
                  de quedar
                          en desempleo
y 
eso 
si
que
no
se
vale.


El Reino de Malquerida está en
http://lareinadelpaisdeloshongos.blogspot.com/

DE UNA VEZ Y PARA SIEMPRE

Foto: Lumpenpó

La noche como un puñado de manzanas luminosas
viene a espantar atardeceres
a bailotear desnuda sobre los tinacos
a meterse
                por los cables de la luz
                                                       en cada casa
y a reposar sobre los libros
como los recuerdos en mis días.

Imágenes donde eres el personaje de las horas
que se fueron como llega la mañana
y eres el día trajinando con las nubes
cuando llegas en la lluvia con tu lenguaje húmedo.

Sediento pongo un dedo a la intemperie
miro los hoteles que anuncian camas destendidas
y no estás en los besos que se quedan
como gotas al reflejo que sucede a las tormentas.

Entonces
               voy al subterráneo
a perder tu nombre en los anuncios
a dejarlo en las escaleras móviles
con los gendarmes
                                y las estaciones
en los torniquetes del escándalo
                                                        y los túneles en fuga.
Pero salgo a las multitudes contigo en la mirada
y encuentro mítines en las calles del conflicto
te miro en los carteles
               en las mantas
               ropaje clandestino de la vida.

Y cuando suena en los relojes
el comienzo de la tarde
voy a los cines de segunda
a dejarte en las butacas
a estampar tu figura en la pantalla
para que ruede en cada cuadro
a la velocidad del sueño
pero me quedo
                         en la esquina del insomnio.

Leo un poema a medianoche
me desabrocho la camisa
o tomo un vaso de agua
y subo a la cama a desdoblar abrazos
a caer en otros labios los besos que no te doy
mientras afuera se oyen silbatos
                                            y perros
                                        y gemidos.

Voy al sueño a despertar imágenes
tu
  una mano
                   un túnel
boicoteo el paso de los trenes
camino sobre la orilla de las banquetas
tropiezo
              y en el sobresalto
                                             de tu nombre
entra la luna por el cuarto
sin pedir permiso
                               hasta tu foto.

Y cuando goza la luz de la mañana
el vicio de acariciar la ropa
de los tendederos desvergonzados
vuelvo a los vagones donde hombres
fornican mujeres con los ojos
y redacto la línea de un verso en el trayecto.
Alzo la vista
                    y te confundo con la novia
que entrega la punta
                                  de la lengua
                                                        en otra lengua
entonces arranco el poema de su hoja
y se va con los anuncios
                                         en aeronave de papel
a estrellarse con las letras
a quejarse del maltrato sentimental.

Subo a los peldaños
                           que me llevan
a los estruendos
                        y las prisas
tomo el lápiz y furtivo
escribo tu nombre en la pared
como declaración de olvido
de una vez
              y para siempre
ante el asombro de una hormiga
que ha perdido
                      la línea
                                  de su paso
y una araña la observa
                                       inmóvil
                                                     y directa.
(1986-2009)

A MERCED DE TU NOMBRE

Fotocomposición: Lumpenpo

"Y en las noches de naufragio y de la oscuridad
alguien te rescatará, para ir cantando."
En voz de Mercedes Sosa

I
Las paredes eran manifiestos
amanecidas con un rocío de tinte clandestino
silenciosos llamados como jeroglíficos insurrectos
para derrocar desigualdades.

Danzaban hojas y no eran de árbol
iban entre manos para anunciar futuros
y en los altavoces del conflicto
en la asamblea de los acordes
en el debate de los cantos
tu voz se repartía como pan
para los pobres.
Así llegaste al hemisferio norte de mis días
desde el sur en voces de exilio y dictadura.


II.
La noche dejó su sombra sobre los cristales
un viento se filtra entre las rendijas del insomnio
y sacudo el polvo de mis manos.
Una cigarra sobreviviente de naufragio
canta a deshoras su retorno de la guerra
tantas veces me borraron, tantas desaparecí
y se entierran las cuerdas en mis dedos
desafino
te supongo en el hemisferio de las almas
mientras intento deshacer
este nudo atorado de vocablos
que te canta y que te nombra...

MySpace Music Playlist at MixPod.com

HOY EL MUNDO TIENE SU ALBORADA

el sol descubre su persiana de luz
y acerca el mediodía para quebrantar las sombras.

Nacen los colores.

El mundo despertó temprano para asomarse hasta tu rostro
los pájaros se mecen en los cables y predicen tu llegada.
Tu ruiseñor conversa con los pétalos de una flor
y te lleva el viento entre su vuelo.

Madrugué palabras para adelantarme a los relojes
las contagié con el paso urgente de una ardilla
y se fueron a soltarte mensajes de júbilo a tu oído
hasta que tus ojos se cierren de contento
y la luna llene los rincones de la noche
con su redondez más exquisita.

Celebremos.

....

(Porque Athe, en su casa de colores, cumple años en este octubre de luna llena. Me colma de gozo y esto se lo debo a ella. Vayamos a su casa a celebrar la vida)

YO ACUSO

POEMA DE LEOPOLDO AYALA
Llevo conmigo la batalla de 629 jóvenes que habían cesado de resucitar.

Mis muñecas se doblan murientes en la trinchera de sus gestos.

Llevo conmigo los cuerpos infantiles rotos contra las valdosas y que ha regresado el viento.

La sangre de sus cuerpos rotos contra las valdosas, que el que sabe del sabor del crimen no ha podido hundir en la porosidad de la sal.

Tlatelolco pisotea la frente y degolla la cabeza que estremece los gritos.

Yo acuso...
Yo acuso a las miras exactas, idiotas de nacimiento tratando de tomar el partido de perdonar a la naturaleza vomitando vivamente su profecia de antropofagia.

Yo acuso a los muros que equivocaron el futuro y fueron la agonía, haciendo nupcias entra luz pétrea del obús y las espaldas rodeadas de carne adolescente.

Yo acuso al cemento donde se cumplieron las puertas de la muerte boca abajo y a las azoteas, panteones de enterrados vivos y a bramidos de ciervos.

Yo acuso a la fosa común y a los incineradores y a la piedad sobre los ojos.

Yo acuso al hoyo como un lobo sobre la esperanza y siempre solo en busca de su imagen completa.

Yo acuso al 2 de octubre que quiso ser 2 de noviembre mexicano.

Yo acuso a las páginas de los diarios, vaya un carcelero para despedir el recuerdo largo, terrible y arreglar la época de nuevo.

Yo acuso a los planos sobre el escritorio y al ruido de la silla ejecutiva, atornillada a la emboscada y a la desesperanza.

Yo acuso al edificio seco de piedra donde se renueva la palabra legal y el último pensamiento y el grito que dijo "el responsable soy yo" y la garganta y la lengua y la pareja que lo engendra y lo hizo posible.

Yo acuso a la lista de desaparecidos, a los proyectiles, a los vehículos, a los frigoríficos, a los heridos con su carga, al campo que custodia la paz convertido en campo de concentración 68.

Yo acuso a mi país por no lanzar sus cuerpos como cuchillos afilados y acometer como mariposas heridas por las calles.

LEOPOLDO AYALA, poeta mexicano y militante del Movimiento Estudiantil Popular de 1968.