15 septiembre 2009

LA PATRIA...

Siempre he creído en una patria como la de JEP o Benedetti, utópica y humana. Me conmueve Leona Vicario y su amorosa militancia a salto de mata con Andrés Quintana Roo, Hidalgo que ya era de la Teología de la Liberación y perdió todas la batallas con su ejército de harapientos a los que Dios no multiplicó ni pan ni peces. Me llega la "Suave Patria" de Velarde que no es de héroes sino de pan, sabores, selva, hombres y mujeres, profética: "El Niño Dios te escrituró un establo/ y los veneros de petróleo el Diablo". Sé que por esa misma hay muertos en Octubre del 68 y más de 500 desaparecidos y desaparecidas en las mazmorras del mal gobierno. Amo a esa patria donde los indígenas se levantan con el rostro oculto para cuestionarnos su existencia, amo la bandera, si, un trapo, la misma que defendieron niños de 13 años frente al Imperio que le mutiló el cuerpo, que me recuerda el lugar donde nací y donde voy a morir bajo la mirada de la Guadalupana, aunque no sé si yo exista para ella.

Perdón, pero me llegó el chauvinismo y mi patria cumple años y necesita renacer en los que no perdemos la esperanza de que se puede cambiar.

Es más que todo esto y no se cómo decirlo...

11 septiembre 2009

NO QUEDAN TESTIGOS

La estrella fugaz
que esparció su polvo sobre nuestro asombro
despliega en nuevos firmamentos su cabellera de luz.

La selva
que te sabía enredadera entre mis brazos
reverdece en su hemisferio al vapor de otros calores.

El mar
que nos cobijó en su cama líquida de sal
furtivo se desgasta en otras olas.

No quedan testigos
podrás andar en ajenos besos
y distintos sudores destilando los placeres.

Ah... pero no vuelvas
perdí el abecedario de las bienvenidas
y sólo cargo este poema desarmado de futuro.


El poema con voz y fondo musical de Raúl Di Blasio
y el Unicornio Azul de Silvio Rodríguez



MusicPlaylist
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09 septiembre 2009

EL BESO Y SU LENGUAJE UNIVERSAL


"El Cumpleaños", Marc Chagall

Besar es como beber agua salada: entre más bebes más sed te da.Proverbio ancestral chino
Pese a la ausencia de palabras, el beso comunica, acerca, enlaza, transmite emociones y sentimientos:
afinidad, complicidad, reconocimiento, amor, devoción, deseo, amistad, fraternidad y hasta traición. Desde el beso a la piedra negra de la Kaaba hasta el beso de Judas, del primer beso de una madre a su hijo al primer beso de una pareja de enamorados, del beso de fervor religioso –en la mano del cura, o en los pies de un santo o de un papa- al beso que sella la unión de los recién casados, el beso es un acto cargado de simbolismo y significado especial.
Hay varias versiones del origen de esta costumbre: la de la transferencia del alimento de las madres a los hijos en culturas primigenias, o la de la comprobación de que las mujeres romanas no hubieran tomado vino (realizada por sus esposos, quienes podían decidir el castigo impartido, a veces mortal; posteriormente esa prueba sería también prohibida debido a la efusividad “inmoral” con que era llevada a cabo).
En el siglo VI, en los salones de baile franceses se impuso la moda de sellar el final de cada danza con un roce en los labios, como forma cortés de expresar afecto mutuo (en la actualidad, el “beso francés” tiene otro sentido, un poco menos diplomático y un poco más hedonista); serían los rusos los que incorporaran el beso a la ceremonia de boda, como celebración y sello del compromiso matrimonial (y también son ellos los que mejor aceptan los besos entre hombres, sin implicarles una connotación sexual).
Aunque en la India védica (2000 a.C.) sólo se usaba el frotamiento de la nariz, y en Bormeo sólo era un reconocimiento olfativo entre dos personas, en casi todas las culturas, el beso es una de las conductas táctiles empleadas como código de comunicación más universales.
"El Beso", Renè Magritte
En Europa los británicos y los nórdicos son los menos dados a besarse, aunque en el resto del continente es usual besarse en ambas mejillas a manera de saludo (al igual que en algunas partes de Sudamérica). En Italia, la mafia señalaba así a sus próximas víctimas. En México, como en casi todo el resto de América Latina, el beso en la mejilla es utilizado también para saludar (aún cuando una de nuestras autoridades “más decentes” considerara la prohibición de los más efusivos).
En el Kamasutra se enlistan doce tipos de besos (y diez lugares para besarse además de los labios). En el Talmud se contempla al beso como una de las novecientas tres clases de muerte (el “beso de Dios”, cuando el espíritu del hombre sale por la boca y se une al creador).
El cantar de los cantares comienza con la frase: “que me bese con los besos de su boca, porque su amor es mejor que el vino ”. En los aquelarres, el beso anal (ahora conocido como “beso negro”) era parte de la iniciación de las brujas. Y el mito del vampiro incluye a la mordida como una variante de beso mortal en el cuello de la víctima.
"El Beso", August Rodin
En la plástica, Rodin, Klimt y Bramcusi, entre otros, inmortalizaron al beso como la más grande expresión de la entrega amorosa, así como las famosas placas de El beso del hotel De Ville y El beso de Times Square.
El Beso de Times Square
En la cultura popular el beso se encuentra tanto en los cuentos infantiles (símbolo del triunfo del amor sobre el mal, según la trama de Blanca Nieves, La bella durmiente y La sirenita) como en los clásicos cinematográficos, que muestran toda una gama de besos, desde el romanticismo teatral de Lo que el viento se llevó, la pasión contenida en De aquí a la eternidad o la moderna versión de El hombre araña, en que un Spiderman es literalmente “puesto de cabeza” por una apasionada Mary Jane (lo que también nos lleva a El beso de la mujer araña, libro escrito por Manuel Puig y convertido en un clásico del teatro latinoamericano). Y las notas de Consuelito Velázquez (Bésame mucho ) y Prince (Kiss), entre tantos ritmos diversos, son algunas de las canciones más famosas a nivel mundial con relación al beso.
"El Beso", Klimt

Este es el post de El Fanzine, blog de Malbicho, entrar ahí provoca adicción, me confieso adicto a sus entradas, Malbicho lo sabe y lo saben las letras borradas de mi teclado. Entra y seguro no sales:

08 septiembre 2009

ASÍ ESTUVE HOY

Foto: Henri Cartier-Bresson

El Fanzine de Malbicho llega...

y Diana Poblet, que viene a tomar mate de vez en vez, publicó un poema de este lumpenpoeta "de segunda del tercer mundo" en su blog de poetas de los de verdad y así estuve todo el día...


07 septiembre 2009

!BUENAS NUEVAS¡



La Red del Navegante está feliz, el fanzine abordará este barco.
3er. Encuentro Swinger de blogs

24 agosto 2009

ES LUNES DE UN AGOSTO

y no se asoman más palabras
que tímidas sílabas sin prisa.

Llueve
y la tierra se evapora.

(No tengo ganas de escribir.
Letras que se borran
y saltan equívocas
y asonantes metáforas).


Llueve.
El cielo se deslava.
Límpida tarde se descubre
en ocaso de humedades.

(Tampoco escribiría
si ella estuviera

haríamos el amor
como en otras lluvias
en el quinto piso
y en el cuarto azul).

17 agosto 2009

OTRA VEZ EL INSOMNIO

El frío resbala por los cristales de la noche.
Los asaltantes de la penumbra quiebran el silencio
y retiemblan sus pasos
sobre los pasillos recién bañados de neón.

Todos duermen.
Te llamo desde el profundo sur de mis latidos
desde el precipicio izquierdo de mi cuerpo
donde se hunden las palabras que no llegan a tu geografía.

Todos duermen.
Y otra noche que adivino asaltada de luciérnagas
cubre la fatiga de tus horas.
Es la distancia un muro indestructible
silencio ensordecedor como ráfaga de aullidos
que cubre mi voz sobre la cama.

Todos duermen.
Tu duermes y la madrugada te cobija.
¿Quién detiene los segundos de tu rostro en sus pupilas
mientras vas al sueño?
¿Quién ladrón asalta tu figura y abre la valija de tus ojos
para llevarte por la noche?
¿Quién espera la mañana para soltarte el amanecer
con las manos extendidas?
¿Quién aprendió tu nombre para que no digas el mío?

Nada sabrás de esta noche
de esta oscuridad sin tí
y de mis manos hastiadas del vacío
de mis hombros sin tu pelo
de mis pies cansados sin tus pasos
de mis sexo dormido de esperarte.

Nada sabrás
porque van mis palabras nómadas
perdidas en el trazo de la bóveda celeste
y no sabemos de tí
ni mis labios ni sus besos inmóviles y amotinados.
y te extrañan los contornos de mi cuerpo
y mi dedo índice que sabe de memoria tus recónditos placeres.
Extraño el goce de tu pecho
que asoma en el pezón endurecido
tu sexo de flor al mediodía
tu llanto que bebí para embriagarme de nostalgia.

Nada sabrás
de esta oscuridad
de esta negra redundancia
en los rincones de mi voz sin tus oídos.
Nada sabrás
porque amanece
nada sabrás
porque este es el fin
y no estás
esto es todo.
Todo.

03 agosto 2009

TUS LABIOS SOLTARON EL ADIÓS

y te llevaste todo.
Dejé que te fueras y cerré la puerta.

Profundo desierto es mi cuerpo de abrazos caídos
con noctámbulos insomnios y lánguidos amaneceres.

Te llevaste todo
envuelto en un paño de olvido entre tus cosas.

Solo recojí silencios y oscuridades
y estos poemas que ya no te pertenecen
y nunca
nunca sabrás que fueron tuyos.

29 julio 2009

ÁGORA

Este es el ágora de nuestro encuentro
el lugar de reunión de nuestros besos
sin inhibición
sin prisa
sin consulta.

Asamblea de nuestros deseos
plaza de cuerpos en reunión
donde se encuentran
fogosas

nuestras lenguas.

Este es el ágora
levantada a razón de sábanas y almohadas.
Aquí presiden lúbricos los sexos
que nos hacen libres
y amados
y vivientes.

Este es al ágora
recinto donde reposan la ropa y los zapatos
este es nuestro secreto
y se llama
hotel.

(1982)

21 julio 2009

PAZ. ACERCAMIENTO.









(Aprendiendo con el
I CHING)

Te pregunto
cómo escribir un poema.
Tomo las monedas
y anoto las líneas.

El invierno está ya de salida
escucho el viento frío que no termina de irse.
La oscuridad está frente a mis ojos
agazapada en los cristales.

Te digo
como hacer un poema
tu respondes
nuestras influencias se encuentran
y están en armonía.
Es el primer mes (febrero-marzo)
la naturaleza se prepara y viene la nueva primavera.

Cielo sobre la tierra.
Principio de la luz que somete a la oscuridad.
El mal puede ser refrenado
pero no abolido
por eso esta tristeza acomodada en los recuerdos.

Tus labios
entre los dos trigramas siguen su movimiento
y encuentro que no debo sucumbir
ante el regreso de las cosas.

Nos acercamos
en las dos líneas que surgen desde abajo
iluminando
ascendiendo.
Comienza la primavera y sus bondades
tiempo de gozo y esperanza
y nos lleva a deslizar versos sobre un jubiloso lago.

Tu hablas
yo escribo
mientras la luz está sobre nosotros
trabajar con determinación
y perseverancia
antes de que el tiempo cambie.

Eres el sabio que condesciende con la humanidad
incansable
sin excluir a nadie
y mis dedos tiemblan todavía.

El ACERCAMIENTO no termina
vuelvo con las monedas a encontrarte.
Cómo poner cada línea en su lugar.
Surgen hexagramas
es tu voz
silenciosa
aconseja que el momento de la transición
del desorden
al orden
no ha terminado
todo tiene relación
las líneas no están en su lugar
y debo atravesar el texto
con el cuidado
de la zorra
que cruza el agua
y levanta la cola para no mojarse.

ANTES DE LA CONSUMACIÓN
todo se integra
como flamea el fuego
desde abajo
y se relaciona con el agua que se encuentra arriba.

Tu grandeza
se extiende conmigo
tanto como tres mil años
palabras remontando siglos
letras en símbolos milenarios
llegan a mis ojos para descifrar tus voces.

Hablas de la construcción de este mensaje.
Para lograr el efecto deseado
hay que investigar la naturaleza de las intenciones
y dejarlas en el verso justo
solo así
se consuma el fin.

Me dices
yo escucho
me enseñas
yo escribo.

Suenas en mi cuarto
como la primavera que golpea los cristales
y avisa su llegada
pero el frío sigue repartido en los rincones
y apuntas que debemos llegar al origen
de este encuentro
que nos ha llevado a beber la noche
en confianza genuina
como los amigos
dices
en mutua congregación.

El tiempo nos ha sorprendido en su madrugada.
No excederse
es eco de tu voz
todo tiene sus límites.
Anuncias el descanso
cuando la LIBERACIÓN
son los obstáculos eliminados.

El poema empieza a tener su forma
vuelvo al punto original
cómo escribir poesía.

Cierro los ojos
la luz se acerca.
Estamos en el principio de todo.
Es el ascenso de lo inferior a lo superior.

Anuncias lo que viene
vivo lo que anuncias
y somos los amigos que se tienden las manos
como hexagramas que se cruzan.

Los errores se perdonan
puedo tener fallas en el poema
pero la amistad es como la lluvia
que lava culpas
agua que limpia todo.

Vuelvo a tus palabras
y me recuerdas
los asuntos rezagados
deben ser atendidos tan pronto como sea posible
para realizar una buena limpieza.
Tomo el lápiz
borro
recupero
construyo nuevamente.

Entiendo ahora
escribir es mantener una luz encendida
tal como esta lámpara que arrasa con la noche
en la esperanza del futuro en una nueva primavera
con versos como agua clara para deslavar las penas.

(1987)
Escucha el poema con voz (text to peech)
y música china "Zen Garden"

17 julio 2009

TE DEBO UN POEMA INSURRECTO














un asalto al silencio

una manifestación para llamarte
una rebelión que te libere.

Alicia sin espejo
de los Ríos en su caudal amotinado
Alicia del reencuentro en la conspiración de los horarios
Alicia golondrina en mi pelo de adolescente en alboroto
Alicia del coraje con una gota rebelde por los caídos
en esa tarde sin retorno.

Alicia ausente
secuestrada por el mal gobierno.

Por ti
por ellos
¡ni perdón
ni olvido!

(Alicia de los Ríos Merino, desaparecida en enero 5 de 1978)

Escucha el poema con el fondo de
Narciso Yepes "Juegos prohibidos"

16 julio 2009

VOY A SER PANFLETARIO

porque no hay otra manera
de aventar el coraje contra el muro
porque no se puede sobrevivir
mordiéndose los labios
o escupiendo al cielo.

Voy a recoger los manifiestos de la utopía
para abrazar las frases en su dialéctica libertaria
que no quede un sólo espacio vacío sin proclamas.
Hay sitio para las blasfemias
en el más profundo sentido de la pasión.

Es mi palabra
como rosario de protesta
como honda de David
de los más pequeños
de los que nada tienen.

Solo eso.

15 julio 2009

MIRÉ A UNA MUJER EN EL CALLEJÓN

después del frenesí
miré al hombre que la acarició
recostado en la nostalgia.
Espiaba la luna
y la soledad en su manto de medianoche
acalló los besos
en el frío silencio después de los infiernos.

(Dedicado a Ateh por su comentario a NOCTURNO INVENTARIO)

30 mayo 2009

SI TUVIERA MENOS AÑOS, MADRE

sería fácil decirte:
me voy a portar bien
o de veras no vuelvo a hacerlo,
pero los años han pasado
y ahora soy el tiempo que me falta.
Tu entiendes,
levantarse todos los días
y todos los días comenzar sin mirar el fin.

Pero hoy, hice un alto,
tal vez fue el niño que corre
o la niña despeinada
o ese que me veo en el reflejo del aparador,
solo,
yo y mis preocupaciones,
yo y nadie,
yo cargando sueños aún,
abultados en las bolsas remendadas de mi vida.
Tal vez,
esa necesidad de verte
o es que recordé las madrugadas de tu espera
aguardándome sin seguros en la puerta
y tú a media luz
o temprano con una taza de café caliente
y tu voz como pan del día.

Hice un alto,
Dios,
ese viejo sabio y bueno, mandó la lluvia esta tarde
para ablandarme el corazón endurecido.

Madre
déjame decirte que me he portado bien,
y sabes lo fácil que es desobedecer
y hacer lo que no se debe,
déjame decirte,
mientras cae este reclamo frío del Señor,
-el que vive arriba donde no alcanzan los telescopios-
déjame decirte que he hecho la tarea,
tienes que creerlo porque sabes que me gusta el premio
ese,
cuando los dieces
o las tablas de multiplicar
o la cama tendida,
el mismo de mi cumpleaños,
de las despedidas en los andenes y las terminales.
Dios,
el inquilino de la parte alta, lo intuye,
por eso me dejó náufrago sobre el pavimento,
y mandó una gota de lluvia en pleno rostro,
como torrente húmedo,
y a ti,
madre,
para llevarme con bien mientras atardece.
Veo una flor bebiéndose la lluvia,
los charcos se acomodan a mis pies.
Sé que tienes el toque para espantar resfriados,
con té caliente y vapores de cariño.

Te veo en la cocina,
en la ciencia de los guisos y las sopas,
milenaria en el rito de la ofrenda
para alimentar y dar de beber al sediento
sacerdotisa en el oráculo para sanar a los enfermos.
Te veo planchando las arrugas del desastre,
en el tendedero, hamaca del aire
donde se acomoda el sol,
marchante de las verduras correteando los relojes,
enemiga del polvo y sus secuaces

En esta construcción a fuerza de vivir
te veo en la ingeniería doméstica sin título,
no hay universidad suficiente,
ni matrícula disponible,
ni salario o recompensa,
sin embargo, heredera de consejos y trabajos,
raíz de tu árbol genealógico,
sales a diario a combatir destinos
y te veo en la faena rutinaria
como a Juana de Arco o Juana Inés,
en los escritorios del afecto,
en los almacenes del asombro,
en la fábrica del tumulto,
en las escuelas de los aprendices de todo.

Madre,
nos pariste con el dolor bíblico de la sentencia
y compartes por igual el sudor de la frente
para repartir el pan sagrado en nuestra mesa.
Nada se puede sin ti,
y te veo en el retrato del tiempo junto a mi padre,
en el juramento eterno de sostener los cimientos del hogar.

Madre,
he juntado el tiempo de tus canas,
la colección de tus arrugas,
la sangre de tus nietos,
venimos, madre,
y nada traemos que no sea un canto,
una flor,
un abrazo,
para cambiarlo por el beso,
medalla del combate
para conquistar alegrías y derrumbar tristezas.

Madre de todas las jornadas,
vencedora de los llantos
y adivina de las penas,
vayan a ti los hijos y los nietos
como parvada de luz para tus años,
danos tu palabra,
como agua de manantial,
tu mano
y tus besos.

(Mayo de 2003)

18 mayo 2009

EL POETA QUE TODOS QUEREMOS

Nos dio una Tregua
y nos invitó
al Cumpleaños de Juan Ángel.
Es largo su Inventario
hoy está la Primavera con una Esquina Rota.
¿Quién de Nosotros no sabe por él
que somos mucho más que dos?
A ese poeta de Táctica y Estrategia
le damos Gracias por el Fuego.

Ese poeta del Sur
exiliado en el corazón de todos
tenía una metralla de palabras
para derrotar imperios
y conquistar amores.
Ese poeta Mario de todos
y Benedetti de tantos,
A ese poeta humilde le rezamos:

Un Padre Nuestro Latinoamericano

13 mayo 2009

COMO SIMBAD

Embarcado en el trajín de los recuerdos
van las palabras
balanceadas en su vaivén
de pésames y placeres.

Hay que soltar amarras
perderse en la odisea
antes que la locura
asome por la brújula
y me deje a la deriva
de insomnios y olvidos.

No quemaré mi barca
antes, soltaré
los silencios mustios
a los fuegos fatuos
de las tumbas impávidas;
queden así las voces
en este mar irreverente.

Es largo el viaje
y la red es grande
sopla el viento a mi favor
leven anclas...